Без коментариёфСегодня имела восхитительнейший разговор с одной приятельницей. Даме 36, дама мнит себя эстетом во всем, дама решает поделиться со мной истиной и приобщить к прекрасному.
читать дальше- Недавно прочла потрясающий роман о любви! Так жаль, что сейчас мало пишут хорошего, но вот нашла! - Восторженно вещает мне она.
Попрошу обратить внимание на это её "сейчас"
- Что за книга? - Вопрошаю я.
- Ой, забыла автора, у него такая фамилия, - дама задумывается и я понимаю, что мы сейчас будем вспоминать "лошадиную фамилию" и угадываю. - Такая, на булочную похожая. А, Булгаков!
Видели бы вы радость на её лице. Я уже заранее начинаю фейспамлить внутре себя любимой.
- Мастер и Маргарита называется! Такая романтическая вещь! Ты почитай! Любовь, - и мечтательно закатывает глаза.
- А ты уверена что это роман о любви?
- Конечно, - возмущается она, я же в этом специалист, ты что!
"Блять-блять-блять, - звучало эхом в моих мозгах"
Эта страна обречена. Я не стала объяснять идиотке, что Буглаков не задумывал и не создавал "МиМ", как роман о любви, что он, вообще-то, говорил совсем о другом.